ПОРВАВШИЙ НИТЬ

Уходит ночь. Светлеет небосклон.
Сто двойников моих, забившись в норы,
Спокойно спят, как семена, как споры,
И снится им один и тот же сон.
И только я – разбитый эталон –
Кричу в ночи и в мозг вонзаю шпоры,
Я перестал быть частью диаспоры,
Внедренной в мир людей, чье имя – Клон.
Смешные куклы, жалкие лгуны,
Не видящие судорог веревки
Над плоской декорацией луны.
Вас извлекут из сна, как из коробки,
Чтобы покорно, радостно и робко
Плясали вы под кистью Сатаны.
© В. А. Трефилов, 1983